Vespertinos eventos variados.

Buenas noches,

Escribiremos rápido, falta el tiempo y sobra el trabajo.

Poquita cosa,

finalemente pude zafarme a última hora de mis primos visitantes y sus raritos amigos... acudimos un rato al LH a celebrar la pronta partida de mrs. LLl. Hube de partir pronto hacia el trabajo, sin embargo me dió tiempo a fijarme en unas cuantas cosas :

mr MA con su nuevo look parace el MA que conocimos todos en 6 de EGB, mr. LV sigue teniendo esa sonrisa de intriga y superioridad, mr. JPS parece aún el nacionalsocialista que ha de portar monóculo, mr. P es casi con total seguridad vigoréxico, mr. JMS tiene razón al llamarme ahora carcelario... el tema de escupir para arriba, que luego cae...., mr PM pregunta la hora de quedada para poder llegar tarde a placer (lástima, porque hacía mucho que no le veía, me hubiera gustado hablar un ratito con él), y mr y mrs M (IMM y M... cuyos apellidos no sé) están como un tizón de su paso por las américas, y muchas más cositas... esta vez no dí ni tiempo a ser invitado a cubos de cerveza a gente que quiere malearme, y eso que hay mala gente que dice que pronto caeré de nuevo en las redes etílicas... son TODAS malas...

No hice mucho más, cené un poquito junto al sr. marrón ya que no había comido nada aún y tras hablar un poco con unos y con otros, escuchar las aventuras del padre de mr. P en Londres curioso tipo, si señor, cuando digo que se parece al Peter Griffin por algo lo digo.

Mañana sin falta tras ver el Tour y el Gloria bistrita, acudiré raudo a adquirir mis botas de fútbol (si, Ga, soy un obseso del material deportivo... total, el resultado es el mismo...) y a jugar algunas canastas en Alalpardo...

Y he de contar la historia que sucedió hoy al sr. M (a cuya futura pido otra vez en nombre de mi cuerpo y de mi alma, gloria eterna a mrs. I): el muy desdichado acudió con sus aperos de jugar baloncesto (y a fe mía que son aperos horribles y de dudoso gusto... destaca entre ellos la camiseta de microfibra sin mangas que le hace parecer un homosexual gordo, viejo y acabado) a las pueblerinas canchas de su municipalidad... un niño pequeño, con pinta de gitanillo acudió a advertirle: "no juege usted en esa canasta, que es un área poblada por avispas..." mr. M pensó: "si hombre, te voy a hacer caso yo a ti, maldito gitanillo, seguro que robarme quieres"... y fue todo uno, el impulsar -con la poca fuerza que la edad y el sobrepeso le dejan aún usar- el balón hacia la cesta preparada para el efecto... tocó aro... y un enjambre de avispas furiosas que sale al encuentro de nuestro protagonista provocando en su orondo cuerpo -de ex-atleta desechado en el arroyo, esperando el fin de sus días entre bolsas de plástico con pegamento que inhalar en el fondo y jeringuillas usadas, unas por él y otras por sus jonkies compañeros-, un sin fin de picaduras y molestias por doquier.

Y también vamos a contar la táctica empleada por mr. IS, la escoria humana, para defenestrar todo intento de unificar criterios sobre la expedición que hemos de realizar a ignotas tierras norteñas... él se va por su lado y se empieza a mazar en el bar a la espera de que los otros 2 (ó 3, ya veremos) lleguemos por los medios inicialmente previstos... es decir, que él a su bola y sin importarle nada ni nadie más que su persona verdosa y sus alcohólicos acompañamientos... y eso de preguntar si hay un bar cerca de la iglesia porque no aguanta más de 2 minutos dentro... miseria y ruina del alma humana este IS.

Pasemos a narrar la historia de mrs. AN y sus compañeras asesinaditas:

pues resulta que AN moraba en un país lejano, muy lejano y de extrañas costumbres (la discoteca Van Vas) cuando una noche, a las tantas de la madrugada, antes de que ella hubiera practicado su ya patentado "tú, aquí..." o hubiera ejercitado su infinitamente publicitada técnica de "la cebolla" consistente en liarse con tíos feos y usar sus jerseys y camisetas para cubrir su rostro mientras practicaba actos impuros para no ver el careto del ínclito "encebollado", quedó dormida en el interior de un altavoz, era ése su mundo, ella era feliz allí, dentro de su altavoz, escuchando por siempre a su dj. Pepo en la fiesta de las palomas... cuando mrs. AN despertó, guipó que sus compañeras de farra estaban en el suelo, inertes, chorreando sangre por su yugular, sin hálito de vida en sus cuerpos marchitos... AN omitió el socorro, escupió sobre los cuerpos que hace poco eran sus amigas , y echó a correr calle arriba moviento sus 199 centímetros, cabello al viento, y sin parar de correr maldecía a sus muertas amigas, sin darse cuenta aún de que la vida se escapaba de sus manos con cada inspiración, el asesino no había percibido su presencia, estando como estaba dentro del altavoz, pero cuando AN salió corriendo, el oscuro ser estaba aún al acecho, contemplando su obra, recreándose en los charcos de sangre...

AN no tenía un destino fijo, vagaba por las calles tratando de encontrarse, buscando el por qué de su súbita felicidad al ver la sangre ajena desparramada en el embaldosado suelo, mezclada con vómitos y restos de güisqui con coca-cola...

No me dá(de nuevo, diferenciando del ruso) tiempo a escribir el relato completo... continuará...

Hale, besitos para ellos, atmósferas enrarecidas por venenosos gases para ellas.

El Chapero de Montera.

P.D.: "La gente buena, si se piensa un poco en ello, ha sido siempre gente alegre".

Ernest Hemingway.

De lo que se infiere que yo , finalmente no he de ser buena persona, pues alegre eterno, tampoco soy... en fin, nos vemos por ahí, a ser posible hoy... y si alguien quiere venir a jugar a l baloncesto antes de salir a un pueblo serrano, que me telefonee.

MA, ¿le gustan y parecen dignas de un killer del área las fotos arriba fotografiadas? ¡a ver si puedo comprar algunas más horteras!